Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

FIÉVRES TRANSVERSES

1.
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Éventail du feu aux nervures de cendre chevelure
grise et fils d’argent
Les mains réunies à contre-nuit avec le frémissement
des frusques du hêtre dans notre dos
La lune aux ailes de roussette vient s’y prendre chaque nuit
Tournoiements tam-tam et danses
.
Les mots se mussent sous les feuilles mortes
comme soleil du soir sous les nuages
suivi de son cortège d’augures à tiares rouges et or
Museau rose et frémissant le lièvre
s’enfonce sous le buisson noir et hanté
.
Aux frontières inimaginables des réfugiés se pressent
Ils suivent des rails obscurs qui ne mènent nulle part
D’où ils viennent les sabres islamiques tranchent les têtes
des femmes et des enfants avec indifférence
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Une sombre décadence fait lever des spectres sauvages
Leurs oripeaux de sorciers s’accrochent aux ronces du temps
qu’ils entraînent vers les ères barbares d’autrefois
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L’intelligence des plus humbles s’éteint
Celle de hommes de mémoire se délite
.
Sacres et massacres sont en passe de se succéder à nouveau.

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2.

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L’erreur – tenter de justifier ce qui vient
de ce qu’on appelle « le coeur »
à quoi l’on ne s’attendait pas davantage
qu’à cette pulsion salée qui brûle
sous les paupières et trouble soudain la vue
avec des iridescences de pensées
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Ce qui fait s’ouvrir les fleurs
mêle sang d’aurore pollen et rosée
Sur la place du ciel un être solitaire
s’immole par le feu Icare en chute constamment
recommencée incendie la mer
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Concrète contamination de lumière
entre les roseaux courbés par la halte d’une volée
de fauvettes mélancoliques Sur les pierres du bord
impulsive luit la joie de l’eau vive
.
L’enfant dont tu tiens la main hésite devant l’oiseau
couleur du tapis de feuilles mortes – qui d’un cri
et trois coups d’ailes s’est envolé sous ses pas
.
Son sourire qui recueille en lui toute l’enfance du monde
avec le naturel d’une fleur sang d’aurore pollen et rosée
.
Comment l’âme en son abîme n’en serait pas embaumée ?

3.
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Mercredi de bruine Qu’en dire puisque tout est grisâtre
et que le poème n’est pas un journal intime ?
Sorti sous les fines gouttes qui par instant
se plaquent au visage comme toiles d’araignées
mouillées en travers d’un sentier en forêt
fugacement tu respires une odeur de fougères
.
Les affiches des quotidiens monnaient à l’infini les visions
horribles de migrants dont surchargés les bateaux frêles
sombrent et les crimes des islamistes femmes violées têtes
décapitées sabres courbes rituels sanglants haines ancestrales
Je regarde un ami commerçant égyptien avec un malaise
.
Si je le salue c’est l’air pressé sans m’arrêter La pluie
forcit et j’ai négligé d’emporter un parapluie Dans sa vitrine
la statuette d’Anubis reste figée parmi les souvenirs : buste
de Néfertiti et autres pharaons dorés Livres sur sa religion
.
Tu grommelles la tête mouillée remuant des idées
d’abominations dans ta cervelle échauffée par la propagande
des médias Anarchie migratoire Invasion déguisée
.
Devant toi deux jeunes gens une fille jolie un garçon
crâne rasé Elle éclate de rire sous la pluie Lui-aussi :
.
Chez nous les filles peuvent rire avec leurs amants.

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4.

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Les faits passés au moulin à paroles

les voici qui s'envolent au moindre souffle

D'abord farine de langage

puis nuages et rêves à pétrir avec levure de pensée

bleu azur et qui sent bon la boulange

des anges

.

Après avoir eu croqué ces drôles de pains

on se retrouve dans la peau d'un Saint François

L'univers autour de nous soudain ne manque plus

d'assise Avec un aplomb nouveau - ou plutôt

une gravité neuve – voici que l'on comprend ce que disent

les oiseaux du matin Leurs louanges à la gloire

de l'aurore ou celles qui font frissonner le crépuscule

d'un pressentiment d'étoiles

.

Lorsque les carpes nonchalantes de l'étang

prononcent en baîllant

les syllabes rythmées du silence en lequel elles planent

des bulles claires de bonheur montent à travers

la transparence jusqu'à la surface de notre esprit

et tout ce que nous voyons prend la couleur du champagne

.

Les arbres à force de jouer les Narcisses dans le miroir

de l'eau finissent par rougir et font au vent sans domicile fixe

l'aumône périodique de quelques feuilles cuivrées

comme jadis à Rome on jetait gling gling gling

au pouilleux assis avec sa crosse près de lui sur le bord

du chemin une poignée d'as

.

Même les fleurs se découvrent un langage

Ce que disent leurs parfums devient limpide et merveilleux

comme paillettes de pollen philosophal

Des herbes s'élève un air oxygéné Partout règne une joie pure

Et si l'on est bien inspiré l'on pourra même apercevoir

le talon rose de la Déesse des Poèmes, qui s'efface

au revers d'une phrase immaculée

haute comme une montagne.

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5

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Murmure de la lumière

ruisselant des galaxies poussinières d'étoiles

Toi debout à minuit dehors

les yeux au firmament saisissant de grandeur

.

En bas dans la plaine les clartés infimes

et muettes du village des hommes

Un cimetière avec bougie sur chaque tombe

Et l'océan au-delà, l'océan minuscule -

simple bassine dont la planète secoue les ondes bleues

.

L'immensité de l'Univers a ses racines dans ton coeur

C'est en toi qu'il vient se concevoir

Éther parfumé au jasmin blanc que répandent

les lents battements hexailés des séraphins

.

Que servirait autrement d'être homme

De se détacher après quelques saisons des ramures

de la vie telle une feuille desséchée

pour un bref envol dont l'orbe va finir en pourriture

Que servirait d'être homme

si nous ne pouvions intégrer en l'espace de notre esprit

une altitude qui du zénith au nadir

nous dépasse.

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6

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À celui qui s'en va, ne demandez point ses souvenirs !

Ils l'attachent à son chagrin avec la même force

qui relie chacun d'entre nous à son étoile

Son âme qui se défait n'est plus que voeux et larmes

Le tissu de ce qu'il lui reste de vie n'est brodé

que des fantômes les plus sombrement endeuillés

.

Ils font penser à ces êtres de jais des ponchos incas

que l'on retrouve entourant les momies des sépultures

ouvertes au soleil levant comme à Sillustani

Si finement tissés dans la si fine laine de vigogne

si chaude pour lutter contre l'altitude glacée

.

À celui qui s'en va par les hauts sentiers couronnés de stèles

Là-haut parmi d'invisibles pics où l'on s'étonnerait

facilement de ne pas voir planer au soleil vautours et condors

en les mêmes cercles qu'ils font autour des Tours du Silence

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À celui qui s'en va ne rappelez rien excepté que bientôt

il entrera pour toujours au labyrinthe d'une noire lumière

Qu'il en sera sur son onde à jamais l'écume

.

Que l'amour des vivants s'effacera dans la splendeur avec lui

Qu'il n'aura plus besoin de vivre pour exister

.

Pour être l'occulte cœur de sentences intemporelles.

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7.
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Légère cette lame d'eau qui lustre le sable ocre
de son chiffon d'écume et l'astique et le fait reluire
avec l'obstination d'un cireur de bottines
sous le regard placide des grands cocotiers inextricablement
tressés de rêves d'horizon que leur transmet l'azur
Le crabe qui grimpe à leur tronc en voudrait bien sa part
.
La même folie impulse l'élan du beau parleur !
Ainsi qu'une mygale il noue entre eux d'invisibles liens
comme pour en faire la géométrie d'une île exotique
installée au cœur de l'infini et se pique d'une ivresse
alambiquée qu'il extrait de l'alcool des mots !
.
Grimpe, grimpe – jusqu'aux énormes noix – petit crabe !
Chacune est un univers nourricier que toi seul sais ouvrir
Là-haut te bercera le vent toi qui ne crains pas le vertige
L'odeur de mille présences, indicible t'y rejoint...
.
Niché au cœur des palmes tu peux voir au loin
les grands bateaux blancs croiser au large des récifs
Rares sont les navigateurs à venir te déranger ici
.
tant il faut d'expérience entre les passes du corail
pour atteindre au rivage miroitant d'un paradis
.
où légère une lame d'eau lustre les sables ocre.

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8.

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Il y a dans les limbes de la forêt une musique

étouffée par la profonde fluidité de la brise

Rien qui ne soit frais concret palpable mais

à la façon du sable qui s'évade entre nos doigts

Une caresse de la matière Un clavier dont on effleure

l'ivoire pour faire à peine chuchoter l'acier des cordes

.

Message mélancolique comme d'une cloche

qui brille au soleil du matin de l'autre côté de la vallée

Sur l'adret de prairies vertes où vivent les heureux

dans leurs abris chapeautés de toits rouges avec éclosion

de fumée en guise de plume d'autruche

.

Une complainte indistincte dont le voyageur doit

restaurer lui-même les paroles si ça lui chante

Les arbres donnent le ton en chuintant de nostalgie

maintenant que le Petit Poucet ne les visite plus

.

Quelque chose que la distance a simplifiée Un résumé

de la vie par l'énoncé de tout ce que l'on a perdu

Beauté féline aux yeux verts et pommettes de velours

.

Un paysage entretressé par les efforts d'hommes et de femmes

que berce une réminiscence ondoyante et iodée

.

Jusqu'à ce rêve de nuage en lequel se confondent terre et mer.

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9.

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Ce ne sont plus des osselets ni même une paire

de dés que caresse l'Astragalizonte

mais un vase à deux anses dont le flanc rose en figure noire

affiche un délicat profil d'Apollon... La jeune fille d'or

– son chiton découvrant une épaule adolescente -

fait penser à quelque version pudique de La Source d'Ingres

.

Elle pleure comme le vent dans un poème de Verlaine

quand il cherche partout son coeur disparu

Ou peut-être ne pleure pas et je me fais des idées

tant j'aurais aimé savoir interpréter le masque féminin

Hélas il m'est l'équivalent d'un sphinx indéchiffrable

.

On croyait abolir le hasard en découvrant l'amour

mais le fluide imperceptible dans l'amphore, c'est la vérité

Celle que l'on n'est jamais en mesure de confronter

à elle-même, emporté que l'on est dans le tourbillon du réel

.

Si bien que celui qui n'a pas la force de renoncer

à la chercher radotera durant toute une vie selon le crissement

ironique d'un vieux disque vinyle fameusement rayé

.

Lorsqu'on veut le flatter on dit que ses écrits viennent

et reviennent indéfiniment sur le même sujet comme le ressac

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Et le poète ainsi finit par se prendre pour le Koh-I-Noor.

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10.

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Tenter l'amour, terrible affaire lorsque l'Autre nous est

finalement non moins étranger qu'un dauphin !

Quelle force n'y faut-il pas, quelle indulgence !

Alors seulement l'on s'aperçoit qu'aimer est un vain mot

si l'on n'est pas capable d'amortir en nous-mêmes ce qui

nous apparaît comme la stupidité de l'être qu'on a cru,

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dans un égarement hormonal, qu'on pourrait chérir sans efforts !

Ici survient la ligne de crête que l'un franchit - non sans peine -

quand l'autre abandonne et redescend dans la foule anonyme.

Aride et froid, sans doute, l'air des hauteurs : l'oxygène pur

et brûlant de ce futur que seuls respirent les héros…

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Puis l'autre versant de la vie, tout schuss à travers

l'immaculé sous le soleil en soulevant des voiles micacés !

Les choses semblent plus faciles... Les vallées plus accueillantes

comme pour combattre une indifférence nouvelle.

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Mithridatisés, nous respirons alors le poison des fleurs

sans crainte de nous endormir d'un sommeil illusoire.

Notre regard sur la vie pénètre tout comme de l'eau.

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Le coeur vaincu de sa propre victoire fait alliance

avec les choses comme si l'univers était désormais ami.

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S'achève le voyage avec la ligne du quai qui se précise au loin.

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11.

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Un doigt de rhum ambré pour le goût de terroir

et pour la fantaisie qui brûle derrière-elle

ses vaisseaux de songe La poussière s'envole

avec le souvenir des îles et des oiseaux sur la mer

Qu'on ne regarde pas la rue et le soleil couchant

s'efforçant d'entraîner les passants au fond des perpectives

.

Je veux rester seul ici avec sur la langue le poème

du rhum amer tandis que proche mon amour s'affaire

dans la maison à mille travaux incertains

Pour elle ils sont la plus douce façon d'aimer

Démarche blonde et silencieuse qui se rit des poèmes !

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Fleurs et nuit La première étoile se consume

au-dessus du jardin Les pins noirs au profil japonais

guettent l'émergence de la lune entre les tours vitrées

Par la fenêtre ouverte l'air sent l'herbe humide

.

Un doigt de rhum ambré Devant moi dans un espace

imaginaire s'allonge comme ombre du soir

la conscience de vivre 7 x 10 avec une unique étoile

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De l'autre côté de la Manche un petit garçon attend

le retour de son père au coin de la rue du Héron

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et de la rue Chaplin Son regard occupe toute ma mémoire.

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12.

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Écrire c'est pour toi comme promener ton âme nue

parmi les fleurs d'un verger au printemps

Même ce qui pleure est en forme de millions

de pétales blancs ou roses qui obliquent gaiement

dans le vent Voyez comme le hérisson secoue

ces petits lutins de neige tiède qui viennent jouer les fakirs

.

sur son dos On dirait les flocons de la pleine lune

quand elle s'effeuillait sur les montagnes durant ces nuits

où varappeurs perdus nous attendions dans l'odeur

de menthe du glacier que le jour nous rende la piste

tandis que craquent les séracs et les crevasses effrayées

.

Mais la lumière, la lumière et l'or sur la paroi du granite !

Comme si la vie était subitement un jeu et la mort déboutée

Comme si la trace sur la blanche immensité ouvrait

l'honneur d'une victoire immense sur soi-même

.

Comme si le fil de l'encre était un lien qui pouvait encorder

les mots et sauver le langage des abîmes de l'oubli

Comme si rien ne s'interposait entre l'or des sommets

.

et le bleu profond qui règne dans ton coeur de scribouillard

passionné de ce qui signifie et de ce qui chante la beauté

.

tandis que le monde sombre dans la décadence et l'abjection.

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13.

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Fasciné à Murano – il y aura tantôt un demi siècle -

par le souffleur de cristal

aux joues gonflées comme un trompettiste

qui tourne entre ses doigts sa longue sarbacane à l'extrémité

engluée d'un gros poing de transparence incandescente

dans la pénombre de l'atelier au toit vitré

.

De son souffle aussi longtemps qu'elle est plastique

l'homme la tord, la gonfle, l'ajuste, la modèle jusqu'à

sa perfection que le refroidir éternisera

- en un lustre qu'éblouira de beauté la lumière

- en larmes irisées que l'aurore éveillera l'une

.

après l'une de promesses d'étincelles ainsi que rosée

- en vase en lequel viendra se recueillir le plus limpide silence

- en fleurs chargées d'éclats brillants ou cygnes aux cols repliés

ou pièces de vitraux à la découpe de lys

.

Sa magie presque achevée par le figement d'une fluctuation

hypnotique, l'ouvrier saisit une paire de ciseaux spéciaux

et coupe au flanc du pur cristal le reste de cordon ombilical

.

qui retombe englouti dans le bac de silice en fusion

au sein de l'athanor, radieux de la splendeur des formes

.

en attente du souffle savant qui leur donnera l'existence.

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14.

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Sur la neige du sommeil les pas de ton souffle

crissent dans l'obscurité Secret ressac

de ta respiration Automatisme du corps aimé

Les oliviers sont des anges qui sous la lune

s'éloignent au long du littoral gemmé de lumières

tandis qu'au large passe un paquebot illuminé

.

Images parfumées comme suscitées sous mon front

halluciné par la présence proche de ta chevelure

compagne énigmatique et ravissante de mes heures

Tu t'aventures au pays des mirages et des subterfuges

auquel je n'ai pas accès mais dont tu es la reine

.

Enveloppé de la pénombre de mon insomnie

je me penche sur ta forme devinée Je t'écoute

Craignant que tu n'aies froid je tire sur tes épaules

le drap imprégné de rêve et je souris à mon insu

.

Conscient d'observer au miroir du noir la fragilité

de la vie qui nous garde ensemble et dont je sais

qu'elle finira sans que pour moi se soit élucidé

.

le mystère qu'on nomme femme Et ma pensée

à ce propos tourne en zinzinant dans mon crâne

.

avec la rage d'une guêpe prisonnière d'un bocal.

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15.

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La visite fugitive d'une mésange à béret bleu-roi

juste sous l'auvent de la fenêtre où sont suspendues

les graines – quelle intime émotion ! Pourtant

l'on se sent un peut ridicule d'accorder à cette apparition

minuscule une aussi grande importance que s'il

s'agissait de la radieuse incursion d'un ange ;

.

Serait-ce que l'azur au plafond du ciel n'était pas

sec pour que, s'y cognant, la tête du passereau en soit

restée peinte ? Je me plais à caresser de telles fantaisies

parfaitement, bien-entendu, invraisemblables

pour les esprits rassis que ne touche guère la vision

.

d'un petit ventre avien duveté comme fleur de mimosa !

Son coup d'aile, son cri frêle analogue au cri de la Beauté

qui se découvre à l'improviste en la clarté d'un miroir,

moi, qui ne suis qu'homme de vent, tout au contraire

.

me ravissent aussi fort que si j'assistais à l'envol

d'un galet d'or philosophal ! En mon for intérieur,

j'y reconnais l'intuition du fameux solve et coagula

.

par lesquels l'oeuvre chemine année après année

vers la Pierre qui transmute autour de l'adepte

.

toute chose du monde en merveilleux objet d'amour.

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16.

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Il nous faut donc ainsi que soixante dix fois depuis

le quatre juillet mil neuf cent quarante quatre, ô

mon âme romantique, nous résigner à ce froid

déclin qui pénètre nos vieux os perclus de rêves ;

quelque chose de noir et nu vibre aux ramifications

du sang, détachant feuille après feuille chaque instant.

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« Adieu vive clarté de nos étés trop courts !»

J'écoute le murmure désolé des anciens jours,

avec les écureuils qui traversent les feux du soir

entre les branches des pins, le matin des colombes de rosée,

la lune tiède qui hulule dans sa plume comme chouette...

.

Même si s'entendent les craquements de novembre,

déjà, et que s'abattent les gravois crayeux du ciel ;

même si le printemps et l'été se dérobent derrière

les pourpres paravents d'un automne presque achevé,

.

il faut être, en hiver, semblable à cet arbre que fleurit

abondamment une neige peut-être illusoire, mais gaie,

à la nette avant-garde des bois humides, flous et pâles,

.

en retrait, dont le brouillard étreint de ses écharpes

troncs et rameaux du même bleu que celui des veines

.

à la tempe diaphane de la Belle qui est notre amour.

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17.

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Ce n'est pas une victoire, non plus qu'une défaite, c'est

le temps d'automne, ses rougeurs grâce auxquelles les arbres

se refusent aux insectes, ses brises attestant que les premières

neiges enfarinent les sommets, ses horizons dissous en brumes ;

le souffle un peu court, j'observe un père qui tient son bambin

par la main ; ils entrent au square clairsemé d'autres bambins.

.

Eux vivent leurs saisons avec la fraîcheur de l'inexpérience.

Il apprennent la bruine sur les robiniers, les troènes d'Amérique,

les micocouliers, les sorbiers des oiseaux, les marronniers d'Inde ;

le froissement des nuages dans les frondaisons ensoleillées ;

l'écoulement du sable entre leurs petits doigts en étoile...

.

Il exercent leurs cris à débusquer mille échos consanguins,

qui se fondaient par mimétisme au béton des façades proches...

Leurs jambes vacillantes s'efforcent de traduire ce qu'est la joie

de vivre en suivant les pigeons jusqu'à ce qu'ils s'envolent !

.

Encore deux ou trois automnes et tous ces lutins de bac à sable

seront bavards comme des pies. Ce qu'ils se diront entre eux

fera sourire les vieux qui sur les bancs goûtent le pâle soleil.

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Peut-être en grandissant l'un de ces enfants lira des poèmes.

Peut-être une fois grandi composera-t-il des vers lui-même.

.

Peut-être est-ce ici-bas la seule activité qui rime à quelque chose.

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18.

Ἦσαν δὲ οἵδε Ἑλλήνων οἱ ὑπομένοντες τὸν Πέρσην ἐν τούτῳ τῷ χώρῳ, Σπαρτιητέων τε τριηκόσιοι ὁπλῖται...

(Hérodote – VII – 202)

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Relisant Hérodote, j'en arrive à Léonidas et ses Spartiates,

interposés entre les Grecs au sud, en archipel, et l'océan

immense des bataillons de Xerxès au nord, jusqu'à Trichinos...

J'imagine les laconismes des sombres citoyens de Sparte ;

sous la lune, la nuit, leur attente taciturne en tenant le fameux

défilé de Pylos. « Lourdement armés », précise l'historien.

.

Peu de paroles, dont chacun sait le sens et les conséquences.

Me voici spéculant ; ma pensée dérive à travers les mentalités,

les idiomes et l'histoire de ce qu'on jugeait indispensable

d'exprimer. Comment choisir, dans la rumeur des langues

du globe, ce qu'il y aurait à dire qui ne serait pas vain ?

.

Quels poètes ignorés au sein des peuples ont chacun

par touches insensibles ou vastes sagas, par délicates

élégies ou piquantes satires, privilégié tel ou tel topos

ou formule de leur langue au point de les rendre communes ?

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Tant de variations autour de l'énigme familière du Chaos,

tant d'analyses, synthèses, réalités diverses, repoussantes,

séduisantes, fines ou grossières, chacune exacte à sa façon !

.

Ah, qu'on aimerait parler tous les idiomes bariolés des îles

heureuses ou des empires du présent et du passé...

.

Leurs univers, à eux, ne connaissaient que l'essentiel !

.

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19.

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À travers les visages que je croise en arpentant

le boulevard, têtes de femmes plus ou moins jolies,

d'hommes aux faces qu'on dirait taillées à coups

de serpe, sourires d'enfants vaguement indécis

comme s'ils se demandaient s'ils font bien ou mal,

je discerne toujours l'ossature spectrale des crânes.

.

Par une étrangeté de linguiste maniaque, sans doute,

la même chose se produit lorsque je rencontre les mots

qui me viennent avec la nette intention de s'intégrer

à mon poème. Je sens transparaître leur étymon,

les attaches occultes qui les relient l'un à l'autre.

.

Chaque phrase qui surgit me semble immaculée mais

pétrifiée à la façon d'objets qui auraient longtemps

séjourné dans la transparence d'eaux chaudes dont le

calcaire innocente et transfigure, comme à Pamukkale.

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L'onde, ainsi, du regard lisant ruisselle, lente, murmurante,

sur le squelette dont s'arme le fond de ma langue natale,

apportant mirages, feu, nuées, à tout ce qui paraissait mort.

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Chuchotis et vapeur salés, reflets dont un même geste

de la main brise et reconstitue l'écheveau scintillant...

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Telle est la toujours renaissante vie du langage éternel.

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20.

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Verlan, gage des quartiers où l'on va, au resto du coin,

criave une côte de bœuf dure comme botte de keuf !

St Ouen, la Goutte d'Or, St Denis, Sarcelles, Argenteuil,

mondes étranges et bariolés ! Là fourmillent les bipèdes

plus ou moins calmes ou pressés, certains encapuchonnés,

d'autres barbus, ou élégants, ou jeunes, ou patibulaires !

.

J'écoute leur nouveau parler aux accents verts et lents.

Poétique parfois, à sa façon qui n'a point de parenté avec

ni le ciel bleu, ni l'automne, ni la tendresse, ni la beauté !

Ce ne sont que cruautés envers les femmes, haine, drogue,

schlass et kalachs ; pas une larme d'amour là-dedans !

.

Que de cela devraient témoigner les poètes, la sauvagerie

revenue à peine croyait-on l'avoir bannie, nul doute mais

où trouver le Grand Inspiré qui dirait la modernité selon

ce qu'il serait judicieux d'en dire ? Est-ce l'un de ces

.

chanteurs aux sourires plaqués or, voix éraillées, grimaces

balafrées, martelant lourdement des stéréotypes agressifs,

indigents, en lesquels se confondent anarchie et liberté ?

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Leur langage reproche une violence que lui-même exerce !

(Comme il est triste que si souvent les efforts de justice

.

à la fin versent dans l'injustice, la tricherie et la stupidité.)

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21.

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À travers l'air vivifiant des mots tel un oiseau d'encre

je retourne vers les cimes des épicéas de la lumière :

halo si doux de l'horizon, qu'en tâtonnant les branches

par mille et mille doigts désignent comme s'il existait

un paradis au-delà de l'abrupt. Sinon, mettons : la mer,

lisse et brillante comme pierre fraîchement cassée !

.

J'ajoute sur la pente, parmi les fleurs du sainfoin

et les gentianes, un petit vacher rêveur qui garde

dix ou douze grandes femelles aux cornes lyriques,

en train brouter le bruit discret de leur mufle humide

et rose, à divers endroits du tapis dru de la prairie.

.

Belles avec leurs taches blanches sur leur robe noire

ainsi que montagnes au printemps, un petit veau bien sûr

poussant du museau vers la tiédeur nutritive des pis...

Tel se présente, avec lune montante et mauve crépuscule,

.

le placide univers dont mon souvenir ramène le troupeau

vers l'étable, aux remugles suffocants pour qui n'est pas

habitué aux odeurs fortes de la vie, aux meuglements

.

des bêtes rangées côte à côte face aux râteliers qui sentent

la pénombre et le foin ; pour qui a perdu en somme toute

.

intime connivence avec ce qu'on appelait jadis Nature.

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