SALE TEMPS
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Il y a des journées dont le soleil est en feuille d'acanthe, d'autres en coussin de belle-mère. Même un capuccino embaumé, au goût ressemble à quelque variété de vinaigre. Les mots piquent la langue, laquelle pourtant n'en peut mais !
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Petite Astragalizonte dorée, jette tes invisibles osselets, que le plein se réconcilie avec le creux. Que l'air enfante une fleur de chardon bleu, pour d'élégants chardonnerets aux joues rouges qui se piquent d'être polyglottes et de savoir les chants de tous les oiseaux...
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Il existe des poètes pareils à ces passereaux multicolores. La plupart cependant, plutôt araraunas, Dans l'ombre de la jungle urbaine, avec sa canopée de tours, s'adapter pour survivre leur est un combat de tous les instants. Souvent, leurs couleurs perdues, ne reste que l'homme.
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Se refuser à un chant monocorde à voix douloureusement rouillée. Inutile de rajouter aux matins d'enterrements, avec leurs thrènes oxydés, leurs cloches bêlantes, leurs idées tranchantes comme des bistouris, ce calme désespoir qui suinte par tous tes pores.
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