Humeur d'automne 2.

                            2.


Une odeur de moisi...       Comme dans l’instant où l’on ouvre une porte de cave, un relent de vieux livres vous essuie au visage ainsi que toile d’araignée...

Celui qui cherche alors poursuit à l’aveuglette,     tâtonnant entre les volumes dont la poussière monte et bourgeonne dans la faible lueur de l’oeil de boeuf :          titres anciens ornés d’images désuètes ;         des pages quelquefois tombe une fleur fanée ou un papier jauni sur lequel une main inconnue

A griffonné quelque formule indéchiffrable à l’encre pâlie par le temps        - ô “sépia des profondeurs” ! - ou même quelque photo         qu’au verso identifie un prénom qui n’évoque plus personne...

Tous ces vieux brouillons jadis incandescents          Aujourd’hui poèmes refroidis qui dans la bouche laissent          en les redisant           comme un âpre goût de cendres !

Paroles de l’inconnu que tu fus         - tout ce qui reste de ta vie ! -       paroles qui te semblent à présent presque étranges, confuses, ineptes...

Pensées que ton obstination maladive d’écrivain        depuis des lustres         n’a pas été capable d’éclaircir !