Sikuris

                                          Sikuris

Cette friction du son quand l'air entre

dans le roseau de la syrinx

et qu'il devient la voix rauque des nostalgies

Ton lieu émietté sur une mer d'un bleu de Prusse

à force de mots voudrait se rassembler

Former le cercle d'un atoll avec au centre

l'îlet à mangrove à palmes à voiliers piaillants

L'écume y viendrait contrebattre l'écume

au bord des sables soyeux

Crêtes blanches des Andes

transparentes dans ma mémoire ainsi que songes

A la pointe d'une seule flûte l'air frise et trille

irrémédiable mort nostalgique.

                                                                                (Italaque, mai 1962)