Une seule feuille morte

                        Noirceur

Ah, voir le monde en poésie c'est comme
regarder un paon, un ara, un papillon :
à en croire la science leurs couleurs vives,
changeantes, irisées, magnifiques, violentes,
merveilleuses sont toutes faites de la même
mélanine disposée, à ce qu'il paraît, selon
des schémas différents qui absorbent ou
rejettent telle ou telle longueur d'onde
des rayons lumineux quelle a reçus ;
en somme, les seules couleurs réelles sont
d'un côté la lumière intégrale, de l'autre
le noir. Et le vivant s'arrange avec cela,
prend sa noirceur et s'en recouvre de telle façon
qu'il va, comme le paon, paraître bleu, ou or,
ou rouge ou vert ou mordoré, tout cela grâce à
la parole, ce filtre mystérieux de la lumière
poétique, capable d'enrober dans son orient
chatoyant la noirceur foncière de la vie,
de nous faire prendre pour un perroquet
le corbeau le plus terne, un sphinx à
tête de mort pour un grand paon du jour
et les vessies pour des lanternes.


                        Automne 2003

Or donc, voici que nous revient l'automne.
Le jardin a changé d'oiseaux. L'aube résonne
d'autres cris, plus discrets. Bruine éparse
que dispense le poncif du ciel encor constellé,
pointillé de mélancolie en lequel tout rêveur 
devine le contour d'une subtile solitude...

A mon insu, soudain fut là, tombée oblongue
et rousse entre les clématites du balcon,
une feuille : et, qui sait pourquoi, j'en ai
tressailli tout comme si, près de ma jambe,
sifflait le capuchon déployé d'un cobra.

Faut-il que ce siècle récent en ait déjà
accumulé, des épées diffuses, au dessus
de chacun d'entre nous, pour qu'un homme
pourtant rompu à côtoyer sa mort
se surprenne à trembler et blêmir avec force,
de constater la chute, à son insu,
               d'
                   une
                   simple
                       feuille
                           mor-
                                te
                                    !