Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

 Le poème affirme la réalité qui se désolidarise de lui !

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Tu médites sur la réalité, incapable de la définir. Est-ce tout ce qui de l’univers n’est pas dit, ni n’est pas écrit ? Ce qui n’est pas enregistré, re/présenté ? Ou le contraire ou les deux ensemble ?
Ce qui est réel, est-ce uniquement ce qui est perçu, éprouvé, expérimenté ? Alors les illusions seraient du réel, mais encore, qu’est-ce qui n’est pas illusions, mirages, fictions ? Tu discutes sur un micro-événement que tu viens de vivre avec une personne qui l’a vécu avec toi… Et voici que son témoignage diffère du tien, parfois par un écart considérable ! C’est au point que tu as déduit de ce phénomène la conviction qu’il n’y a pas de Réalité, mais des milliards de réalités individuelles non-superposables, parfois approximativement ressemblantes mais à condition de ne pas trop scruter les détails, pour ne pas voir paraître les petites cornes narquoises d’un diablotin ! La seule chose qui est Une, c’est le versant de l’Insaissisable, l’universel Chaos de ce que soutient d’une infinité de façons l’éther odorant de l’Être, présent dans la substance spécieuse de tout ce qui existe à l’instar d’un mensonge ! Autrement dit, de toutes ces choses qui se diluent lorsque l’esprit se focalise sur elles et qui reparaissent avec vigueur juste à côté de ce qu’on a dit ou écrit, dans un ailleurs dont la présence ne supporte pas d’être questionnée.

 
Prose divagante
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Minuscule cri d’oiseau comme embrouillé dans un rosier, comme empêtré dans un buisson hérissé de fleurs fanées, un minuscule cri pareil au faible appel d’un enfant prisonnier au fond d’une cave, voilà ce qu’il arrive au vieil homme d’entendre – pour peu qu’il prête l’oreille lorsque le vacarme du jour s’est tu, laissant place au silence scintillant des astres.
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La force de briser les verrous, les cadenas, de défoncer les panneaux des portes, s’est amenuisée ainsi qu’au désert le niveau de fraîcheur liquide, avec les changements climatiques, abaisse lentement ses reflets plus ou moins transparents, jusqu’au moment où tout sera bu par l’ocre des sables et des terres.
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Les caravaniers qui, contournant les dattiers, s’en approchent avec leurs montures, souvent déçus, reprennent à travers leurs hamadas la course sans fin qui est le lot des nomades, en échangeant à travers leurs fouffes de lin quelques phrases dans une langue découragée. Ils ne laissent de leur passage qu’un foyer éteint où miroite le verre noir d'une flaque en étoile.

Avant le jour
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Dans l’eau saumâtre
au fond de sa barque le pêcheur
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découvre allongée une sœur 
de la lune – endormie
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avant le jour
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Des dauphins argentés au large
entre eux s’éclaboussent
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(Oh comme ils aiment jouer
avec la ligne d’horizon !)
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avant le jour
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Une jumelle de la lune
endormie dans l’eau saumâtre
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deux petites cornes d’or au front 
et chair de lumière élastique
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avant le jour
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Dans l’eau saumâtre une jumelle
de la lune - pâle et nue
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avant le jour (bien avant le jour !)

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Deux présences
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Flammes vertes mantes religieuses
(taille mince posture altière)
Immuables comme l’éclair
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Écorces libres invisibles cigales
(ailes de cellophane cuisses sonores)
le flair du vent vous ignore

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Cycle
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La petite chouette
Hu hu – hu hu 
dans la nuit
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L’intelligence
qui appelle 
du fond de l’Obscur
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Cris lancés 
comme des lames 
vers la lumière
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Et dehors fuse
du coeur percé
le sang de l’aube

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Mysticisme ophite
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Voyageur immobile, c’est par la pensée,
par l’imagination, qu’il fuyait l’ici-maintenant
lieu d’orties, de houx, de ronciers et de détestation…
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Il enviait ceux qui ont l’insouciance joyeuse,
cette sorte de don de vivre en déambulant
constamment au bord du précipice ainsi
que des équilibriste qui se moquent d’avancer
sans filet pourvu que leur dose d’adrénaline
soit au rendez-vous de la mort - trompée
de justesse…  
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ressemblait à un lac de montagne froid et calme
où défilent des vapeurs claires dans le bleu
que viennent quelquefois troubler les caprices
du vent ou des risées d’oies migratrices
auxquelles indiffère la fraîcheur de l’eau…
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Demain, il sait qu’évidemment le voyage 
au recueil des sommeils immaculés  
prendra fin – du moins pour lui ce sera 
sans regrets vu que sa vie lui aura tout donné 
hormis le presque rien auquel il aspirait :
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Au coeur de l’infini, ce presque rien qui brille  
d’un orient de perle et que nul n’a jamais
.                trouvé !

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 La onzième interface 
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Un ostinato des violons du mistral incite en mi
mineur la pinède à rêver d’étendues enneigées
Le ciel vient rompre ses nuages aux arêtes rouges
des hautes falaises que sans succès tente de gravir
la vague qui retombe en blanchissant de rage 
Plus loin sur le littoral se hérisse une collection 
enchevêtrée de bois flottés à l’odeur de poisson
à quoi se mêlent vieux bidons et autres rejets
colorés lambeaux de filets ou fragments de pvc
triturés par le ressac- ainsi que poèmes cent fois 
repris – à la fin changés en choses indéfinissables

(2009 - 11/1/20)